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顾宴辞最终还是签了字。

离婚手续办完那天，邮轮停靠在海城。

我们在民政局门口见了最后一面。

顾宴辞把离婚证攥得很紧。

“知意，如果有一天你想回来......”

“我不会。”

他苦笑了一下。

“连一句客气话都不肯给我？”

“给了，你就会当真。”

我戴上墨镜，转身走下台阶。

顾宴辞在身后叫住我。

“我以后还能给你做饭吗？”

我没有回头。

“别了。”

“你的菜，我已经尝够了。”

半年后，我以父亲的名字创立了新的中餐项目。

第一间海上餐厅开业那天，陈叔和周屿都来了。

陈叔尝完金汤雪蟹，眼睛红了一圈。

“是你爸那个味儿。”

我笑着给他添了一碗。

周屿靠在吧台边。

“国内还有人等你回去呢。”

“谁？”

“还能有谁？”

他打开手机。

宴知餐厅已经换了招牌。

顾宴辞卖掉股份后，只留下一间不到三十平方米的小面馆。

菜单上只有一道菜。

海鲜面。

有人在网上问，为什么汤这么咸，面还煮得那么软。

顾宴辞回复。

【因为最喜欢它的人，第一次吃到时就是这个味道。】

我看了一眼，关掉手机。

“挺好的。”

周屿挑眉。

“就这反应？”

“不然呢？”

“哭一场？”

我笑了。

“海上风大，眼泪不值钱。”

后来，顾宴辞偶尔会给我发邮件。

第一年，他说晚香玉开了。

第二年，他说那只瓷碗又裂了一道。

第三年，他说他终于学会不在汤里放那么多盐。

我从来没有回复。

有些人迟到几分钟，可以等。

迟到几年，就没必要了。

三年合约到期后，邮轮公司邀请我担任亚洲区餐饮总监。

签约当天，有记者问我会不会回海城重新开店。

我说：“会回去看看，但不会留下。”

“为什么？”

窗外是辽阔的海。

甲板上的客人举杯庆祝，厨房里传来锅铲碰撞的声音。

这里没有宴知。

没有顾宴辞。

也没有任何人提醒我，曾经被谁抛下。

“因为世界太大了。”

“我不想再守着一张餐桌等人回家。”

采访结束，我回到厨房。

新来的学徒端着试做的菜，紧张地让我品尝。

“林老师，怎么样？”

我吃了一口。

菜里有他的忐忑，有对未来的期待，还有少年人干净热烈的梦想。

唯独没有晚香玉。

我却觉得很好吃。

我重新调整了调味，把菜端到窗边。

海风穿过舷窗，远处的朝阳正从海平面升起。

我拿起勺子，尝了一口自己做的汤。

温暖、清甜，带着辽阔的咸味。

像风，也像海。

我曾经以为，只有被人深深爱着，食物里才会开出花。

直到这一刻我才明白。

真正不会凋谢的牵挂，从来不该寄托在别人身上。

我又尝了一口。

这一次，我在自己的菜里，尝到了自由。